Só em livros, não é?

Chove fortemente lá fora.
Estou dentro de casa e vou deixando a inspiração escapar a cada segundo que passa.

Foi embora de vez, simplesmente foi por hoje.

Nada serve para despoletar em mim uma chama de paixão devota.
Há muito que está apagada pela chuva de lá de fora, pelo gelo cá de dentro.
A casa está fria, apesar das luzes, velas e companhia.

As gotas caem umas a seguir às outras, nenhuma delas acerta no mesmo sitio que a anterior.
O reflexo das luzes nas poças de água treme a cada nova lágrima celeste.
O céu está de um amarelo escuro.
Não se avistam os contornos das nuvens.
Não se vêm as estrelas nem a Lua.

Vou na página 291 daquele romance gelado.
Caramba, homens como Ele só em livros.
Mulheres como ela...
Sou uma dessas mulheres, só que, ao contrário dela, não parti para a Antárctida numa expedição cientifica e, entretanto, não desenvolvi um sentimento de antagonia para com o homem que, no fim, me preencheria a alma, corpo e mente.
Enfim, apenas leio e finjo que sinto o que leio.
Ele beijou-a. Aquele beijo aqueceu-lhe o sangue nas veias...

Eu estou em casa, com as mãos geladas e a tentar escrever sem inspiração.
Só consigo pensar nos Seus braças fortes, apertando-me contra Si, sentindo o Seu calor, no meio daquele gelo todo e daquela brancura, os Seus olhos ensombrados, o Seu cabelo negro, a Sua face atraente, aquela coragem, capacidade de domínio, a sua escuridão e aquele sorriso tão raro…
Porém, homens como Ele só em livros, não é?

Quem não desejava viver um romance assim?
Com alguém assim?

É pena que não tenha inspiração para me responder às seguintes perguntas:
O que farei quando tiver a idade daquela protagonista?
Será que alguma vez Ele aparecerá e terá coragem de quebrar o meu gelo e tornar um momento em algo tórrido e platónico?

Rio-me de mim, pois Ele...
Estou ansiosa por saber quem Será!